il ne faut pas croire.. les morts n’ont pas disparu. j’ai toujours leurs longues jupes de canailles au bout de ma laisse.
que les tissus depuis le temps filent plus d’air que de corps importe peu
d’une chambre à l’autre ils ont planté leurs repères
ici il a fait la mort
là, c’est elle
et puis ces grappes de mots pendues sous les lampes
leurs questions, leur soif, leurs ventres
je glisse au travers comme un botaniste dans un charnier de chasseur
des grappes de viande qui faisande
les morts ont des corps qui ne s’attendrissent pas si facilement
je m’habitue à cette forêt de l’espèce transparente
je me cogne à ces bouquets parfumés d’hommes
mis à sécher dans les chambres
on me dit, souvenirs
je préfère : respire