Ma ville, c’est l’architecture des pierres sous le pas, les maisons closes des corolles, le trafic aux échangeurs de l’absence, quand se froissent les insectes.
Ma ville, c’est le container de la pluie qui retient l’averse dans sa tirelire, les pieds cloutés des hommes orange, dealers des rails sablonneux des extases de poussière.
Ma ville, c’est le quadrillage ivre des rues de platanes, les terrains vagues mis en plis par des coiffeurs de paysages.
Ma ville, c’est ce square sans statue où paissent de moutons et des loups comme des pions d’échiquier, blanc contre noir.
Et ce cœur des affaires, tas de buildings à ras le green, dans lequel on vend des actions de ragots contre des poignées de sous bien entendus.
C’est la rumeur autofocus d’un monstre à chenilles qui fore les tympans, coton tige dans le silence, vite refermés, une cicatrice qui balafre nos visages de crocs et de grimaces.
Ma vie est de cette glu ambrée qui coule les âmes en campagne.