Battements. Les volets. Le vent tourne. Plein front. Il faut pencher le corps, fendre quelque chose qui résiste sans en avoir l’air. Se jeter dans la masse transparente, les épaules tranchantes. Mon allure aiguisée, fraichement à la pierre à fusil, je vais à contre-courant, au fil du rasoir. Tout est résistance, je penche sur la portance d’un souffle trop violent. Cette marche avec les bras en carabine dans l’épaisseur du vent, dans la dureté du vent, cette solide vertu de la tempête.