j’écris de la poésie je ne sais pas trop pourquoi..peut-être parce que je ne sais pas raconter des histoires au monde mais que j’aime assez qu’il m’en raconte...
que j’ai le souffle aussi court qu’un fumeur de gaz et que je ne suis digne que par étapes brèves, des trucs à la façon geyser ou cloaque.
entre temps je dors ou je pleure ou je grinche.je n’aime vivre que dans ces bulles au somment d’un crachat.
ce doit être ça.
après je débute beaucoup de petits romans de gare. on y cause des dérouillées d’amour, de l’amour savon des opéras grandioses. j’aime comme je crois l’avoir appris, en imitation brando-schneider références de mes éducations sentimentales..et on voudrait que ça pense et ça tienne avec ça plus de 100 lignes sans s’écrouler fourbue..
je choisis le poème, ça me colle mieux à la plèvre.