parfois il écrit et cela vient d’ailleurs que de sa tête.
des caveaux des morts dit-il.
je le crois bien sûr.
les miens résonnent tant et si bien que l’heure avec eux est bavarde.
décrypter. dé-crypter. fossoyeur de la plus lourde espèce, de celle qui va récolter les tubercules de l’autre monde.
parfois je le lis, je comprends. je fais de ma langue les nœuds et les lacets de semelle, ça voyage à la rame.
mais aussi, il faut longuement prononcer et sur tous les tons, le mystère qu’il ne cherche même pas à éclairer. je suis aveugle, mais pas si sourde.
parfois c’est une invite noire où je reste prisonnière du charbon bête.
je ne vais pas franchir la barre. c’est trop haut même à la perche.
borges est-il pour moi ou dois-je plutôt me soumettre simplement aux riches bruits d’une langue étrangère ?