J’aimerais parfois écrire un roman.
mais un ensemble de poèmes finit-il par écrire une belle fiction ?
N’a-t-on pas autant de marges, de métaphores, de digressions, autant de vies enchâssées dans la poésie que dans ces histoires qui font des livres et non des recueils ?

Peut-être sommes-nous des Indiens sauvages encore, éparpillés sur le territoire des légendes et des aventures, juste en danger de s’éteindre ? Une réserve de gens âpres à garder leurs secrets, avares d’éloquence.
Seuls les silences distinguent les sons. Les silences, les apnées entrecoupant le flux imaginaire de la parole sont-ils les créateurs du poème ?
La poésie passe au frottoir l’ininterrompue langue du romancier, tranchant et sabrant dans le flux verbeux pour des îles de mots, qui en disent tout autant. Elle les compresse et les pousse vers la seule sortie envisageable, le haut… ? Question ?