chaleur d’une nuit où l’on rêve beaucoup de choses coupables. tout le matin sent le songe et l’agacement induit que ce fut sans avoir de conséquence.
autre qu’un peu d’odeurs stagnantes.

la tête garde le cerceau, elle.
jeu de roulette sur les tempes.

je n’identifie pas l’origine de cet agacement latent d’élève prise en délit. quelque chose serre les yeux et la lumière rend par les fentes.
encore un jour à chercher pourquoi.

pourquoi cette impression fautive dès la nuit, dès le jour, sans fin, me poursuivant.
comme un égarement, un déboîtement de hanche, une sorte de tache sur la figure : je ne suis pas ce qu’on attend, je ne suis pas ce que j’attends.

il y a cette correction de trajectoire impossible. je ne peux rien pour changer le cours médit des choses. ce sera cette ligne, celle-là pour toujours, celle qu’on me désigne, le chemin des mules.

et puis cette façon qu’ils ont d’enfoncer le cercle dans leur moule carré

ce sera ce cercle parfait aussi que je n’atteins jamais non plus, avec mes dents tout autour, toute cannelée. et j’ai mal à ces espaces sans contact, ces zones solitaires, vides, que rien ne touche et qui n’adhère pas.