et si chacun de mes articles n’était qu’une tranche prélevée sur l’histoire, sur la constante émanation de l’écriture. une coupe prise par moi,au scalpel, dans l’ensemble charnu du texte, de la masse du texte global.

plus féroces encore les souvenirs, plus féroces de se montrer si clairs si transparents
des dessins que je n’ai pas su voir quand j’avais le nez dedans, trop proches mais c’est là, souvent dans le trop près, le plan rapproché de cette page, que se cachent les meilleurs secrets, les évidences voilées à l’esprit.

je vis dans l’histoire, la seule de ma propre ligne, et toutes les autres- aube matin midi...- accrochées à celle-ci ensuite, comme des branches au tronc de l’arbre

..."on en parlait parfois. il disait quelques mots. peut-être était- il clairvoyant ? il me racontait l’enfance que nous avions eu, ce qui nous était commun, ce qui était nous de plus pur. une enfance sans désir mais ensemble telle qu’il me l’inventait parce qu’il faut toujours des destinées, des hasards fulgurants pour croire en l’amour, croire que nous étions déjà alors que nous n’avions jamais été. "