rassembler les états de mosaïque . poursuivre.

grandes zones sombres, étrangeté de bleu, perforation parfois d’absences, de vides que je juxtapose au néant pour voir la nuance. j’ai un vide particulier sans doute, qui se découvre à contrario, se définit des variétés de pleins, des images revenues souvent tout autour. ce que j’écris.

ce sont des pièces gigantesques, universelles, avec ce loch au-dessus de ma chambre, petit, très minuscule, mais qui préoccupe tout mon étage.
comment déterminer autrement cet accroc qui rend mon espace comme aspiré vers la dissolution, ou plutôt l’écarquillement inlassable des particules, et puis des pupilles bien sûr ?
comment ne pas sentir l’effort centrifuge général, qui me déchire aussi, écartèlement tranquille, inexorable ?

écrire rend une copie claire, disséminée, expurgée, extirpée. c’est une tâche à l’exsangue.
peut-être est-ce pour cette raison, l’autisme gangrène dans lequel certains s’effondrent, comme moi.
nous devenons les gardiens affolés de notre émiettement, tentant de nous recomposer de bouts de fragments, alors que tout va à vau l’eau .