Celle qui vient le soir, dans la fenêtre, la femme percée de nuit me regarde. L’âme vitreuse de ma propre inconnue, l’ange porté des crépuscules. Ce reflet surgi des ampoules m’effraie : plus je m’approche plus il s’efface. C’est ce que je suis dans le monde des autres. C’est la dimension plate de mon corps, un papillon écrasé sous le verre. Et d’ici me regardant, je sais que c’est elle, l’image, qui vit parmi les hommes.