La Terre parfois s’arrête la nuit en secret. Ce matin, elle roule lentement sur elle-même. Démarrage en côte, petit braquet. Elle ne peut pas se mettre en danseuse. Le vent est petit, ne coiffe ni ne décoiffe. Il y a jusqu’à midi, une alpée de soleil à se taper. Et ces lacets d’heure en heure, ce maillot bleu à mouiller, des monts de midi à conquérir. Lentement pousser sur les pédales, s’arracher à l’immobile. Ensuite c’est un sacré effort de lumière.