c’est drôle cette plume de l’aube, grise, métallique et qui ne fonctionne que si je touche ma langue de son bec. transmission de la parole à l’encre ? toujours est-il que vraiment l’encre refuse de couler sans cet adoubement de salive.
je viens donc de faire l’onction de papilles et de mettre en roue le mécanisme de l’aube.

de plus en plus se rapproche du moins en moins comme le toujours du jamais. frontières proches des opposés du cercle.
m’inquiète de cette vie qui ne me demande aucun tribut d’amour , qu’une figure aimable, qu’une présence sans profondeur. ce lisse taloché de la surface lui convient -il à ce point ? est-ce la seule demande, la seule exigence : faire bonne figure ?

m’intéresse pourtant de casser le bitume croûteux, de piocher, d’aller à la mie de vivre.
zones blanches ou noires, fragiles et fondantes qu’un rien peut faire virer mycéliums et pénicillines.
je prends ma tartine par le bord bien craquant. je casse je fends je mords. mes dents abordent une saveur mielleuse et douce. le café tourne comme une horloge, dans le sens de la cuiller
je brise le jeûne de la nuit, je fais ventre... ma plume sur la langue et le journal ouvert.